THIS GAME HAS NO NAME
Лето проёбано.
Пардон за мой французский, но это голые факты.
Вылазки с Духом совсем короткие, а так помнятся те самые, на дни и вечера, на ночь, когда ветер трепал ленты на его шляпе, а я спёр дорожный знак.
В понедельник ветер пах осенью.
Этот запах не спутать ни с чем: опавшие листья, серебряная прохлада и лесной ручей.
Другой город - Волга, заброшки, снова Волга и чудный мостик, железный и шатающийся, над речушкой, где один раз плыла ондатра, а вокруг - целые заросли.
Но кого я обманываю? Это всегда и неизменно попытка убежать от себя.
Те самые, волшебные и родные вечера - крупицы, бережно хранимые в сердце.
Отдельное упоминание о Дартсах, разумеется.
Непривычный клуб, но такая привычная атмосфера.
Паньшин - нездешний, как будто чуть растерянный, с чистым и пронзительным голосом. Я почти заплакал на "Катти Сарк" во время его соло.
Ди - это Ди. Раздолбай и весельчак, голос солнечный, пропитанный позитивом, забытые слова песен, стёб и шутки.
Песня, которую пел Бурмистров, запала в душу. Но лучше бы не ощущения от неё помнить, а саму песню, в голове осели только "июнь" и "на дне стакана". И это обидно.
А ещё я устал. Морально.
То, что происходит сейчас - давит и давит, до тошноты и зубовного скрежета.
Надо собраться, не метаться, определить, чему да, а чему нет.
Конечно здорово быть раздолбаем, который сначала делает, потом думает, потом говорит "ой бляяя", смеётся и исправляет тот пиздец, который натворил. Но мне бы собранности чуть. Хотя бы ненадолго. Хотя бы просто, чтобы найти баланс.
А то вой в подушку, разбитый кулак и тоска.
От тоски умирают. И, вроде бы, грех мне жаловаться, но тоска, как яд, отравила уже очень многое.
Дух. Спасибо, просто спасибо. Спасибо за то, что ты есть, спасибо за наши пусть и короткие, но прогулки. Ты единственный и единственное, кто и что не позволяет умереть моей сказке, моему миру и мне.
Эмб, как только будет лучше - вернусь,обещаю. А пока меня рвёт на части.
Пардон за мой французский, но это голые факты.
Вылазки с Духом совсем короткие, а так помнятся те самые, на дни и вечера, на ночь, когда ветер трепал ленты на его шляпе, а я спёр дорожный знак.
В понедельник ветер пах осенью.
Этот запах не спутать ни с чем: опавшие листья, серебряная прохлада и лесной ручей.
Другой город - Волга, заброшки, снова Волга и чудный мостик, железный и шатающийся, над речушкой, где один раз плыла ондатра, а вокруг - целые заросли.
Но кого я обманываю? Это всегда и неизменно попытка убежать от себя.
Те самые, волшебные и родные вечера - крупицы, бережно хранимые в сердце.
Отдельное упоминание о Дартсах, разумеется.
Непривычный клуб, но такая привычная атмосфера.
Паньшин - нездешний, как будто чуть растерянный, с чистым и пронзительным голосом. Я почти заплакал на "Катти Сарк" во время его соло.
Ди - это Ди. Раздолбай и весельчак, голос солнечный, пропитанный позитивом, забытые слова песен, стёб и шутки.
Песня, которую пел Бурмистров, запала в душу. Но лучше бы не ощущения от неё помнить, а саму песню, в голове осели только "июнь" и "на дне стакана". И это обидно.
А ещё я устал. Морально.
То, что происходит сейчас - давит и давит, до тошноты и зубовного скрежета.
Надо собраться, не метаться, определить, чему да, а чему нет.
Конечно здорово быть раздолбаем, который сначала делает, потом думает, потом говорит "ой бляяя", смеётся и исправляет тот пиздец, который натворил. Но мне бы собранности чуть. Хотя бы ненадолго. Хотя бы просто, чтобы найти баланс.
А то вой в подушку, разбитый кулак и тоска.
От тоски умирают. И, вроде бы, грех мне жаловаться, но тоска, как яд, отравила уже очень многое.
Дух. Спасибо, просто спасибо. Спасибо за то, что ты есть, спасибо за наши пусть и короткие, но прогулки. Ты единственный и единственное, кто и что не позволяет умереть моей сказке, моему миру и мне.
Эмб, как только будет лучше - вернусь,обещаю. А пока меня рвёт на части.
-
-
17.08.2012 в 00:25И рано говорить ещё Лето проёбано. Ещё есть время всё исправить.
ПС. В асе сейчас бываю раз в полгода, потому когда\если пересечёмся (ли) - вообще вопрос.