THIS GAME HAS NO NAME
Собственно Марди-Гра - последняя чёткая точка.
Чудесный вечер с смехом, пластиково-блёсточно-звёздночным конфетти, полупустым Арбатом и бусами, что сперва щедро увивали наши с Духом шеи, а после остались яркими нитками на фонарях, решетках и оградках.
А после Марди-Гра - сплошь невнятности, да с ног на голову.
Нет, безусловно, перемены - хорошо, но иногда они и не перемены, а что-то усиленно под них маскирующееся.
Ах да, был концерт Биопсихоза.
Оторвались знатно, но.. стыдоба, я напился дальше некуда.
Всю субботу после него овощил, лёжа с планшетом на диване.
Сама жизнь недавно стукнула мокрым полотенцем по морде.
Почему мокрым полотенцем?
Да очень просто: вроде и больно, но серьёзными травмами не грозит, да и в большей степени даже обидно, а не больно.
Из-за таких событий мизантропия поднимается и светлые мечты о тепле и полутёмных парках сменяются мечтами об огнемёте и горящих людях.
А ещё, кажется, я на грани потери очень важного.
Это страшно и, стоит только остаться одному и в темноте, - вызывает практически панику.
И - здравствуй, весна! - я на грани переломного момента и тут уж остаётся уповать на везение.
Попутно начались первые вспышки вдохновения.
В закромах спрятался сюрреалистично-бредовый стих, а руки потянулись к карандашу.
В итоге стих так и остался в закромах, а из папки с крафтом ушло в минус два листа.
Ушли, к сожалению, в виде мелких клочков в пепельницу, а после перешли в состояние пепла.
А вообще к чему я это?
Да ни к чему.
Хочу тепло.
Хочу в парк.
А остаются натянутые нервы.
Чудесный вечер с смехом, пластиково-блёсточно-звёздночным конфетти, полупустым Арбатом и бусами, что сперва щедро увивали наши с Духом шеи, а после остались яркими нитками на фонарях, решетках и оградках.
А после Марди-Гра - сплошь невнятности, да с ног на голову.
Нет, безусловно, перемены - хорошо, но иногда они и не перемены, а что-то усиленно под них маскирующееся.
Ах да, был концерт Биопсихоза.
Оторвались знатно, но.. стыдоба, я напился дальше некуда.
Всю субботу после него овощил, лёжа с планшетом на диване.
Сама жизнь недавно стукнула мокрым полотенцем по морде.
Почему мокрым полотенцем?
Да очень просто: вроде и больно, но серьёзными травмами не грозит, да и в большей степени даже обидно, а не больно.
Из-за таких событий мизантропия поднимается и светлые мечты о тепле и полутёмных парках сменяются мечтами об огнемёте и горящих людях.
А ещё, кажется, я на грани потери очень важного.
Это страшно и, стоит только остаться одному и в темноте, - вызывает практически панику.
И - здравствуй, весна! - я на грани переломного момента и тут уж остаётся уповать на везение.
Попутно начались первые вспышки вдохновения.
В закромах спрятался сюрреалистично-бредовый стих, а руки потянулись к карандашу.
В итоге стих так и остался в закромах, а из папки с крафтом ушло в минус два листа.
Ушли, к сожалению, в виде мелких клочков в пепельницу, а после перешли в состояние пепла.
А вообще к чему я это?
Да ни к чему.
Хочу тепло.
Хочу в парк.
А остаются натянутые нервы.