Пятое. /Ретроспектива. Многабукафф. Не интересно./

[Ingmarior]

"Песенки этой нехитрый мотив я извлекаю из струн дождей.
Я буду носить ее возле сердца по светлым залам и кабакам.
Я буду сплетать паутину сказки, морочить души смертных людей,
Скрывая свой магический дар в обманчиво слабых руках."(с)

Сказки создавать, по сути, несложно.
Достаточно просто прислушаться и, расслабившись - приглядеться.
Есть такие сказки, которые нужно ловить сачками (я знаю, ты читаешь, и поймёшь, что это про твои сказки.) ), а есть такие, которые сами прилетают, как мотыльки на свет.
Вот такие летучие-сумрачные сказки я и предпочитаю.
Сказки, похожие на плач, сказки, в которых тонко смешиваются боль и красота, спокойствие и натянутые как струны нервы..
Когда-то я имел наглость-смелость попытаться запечатлеть нескольких героев из самой яркой Сумеречной Сказки, которая обрела название "Чужой Огонь".
Мёртвый Шут, Менестрель, Сказочник, Жестокая Принцесса и Император Драконов..
Оставалось нарисовать только Хозяина Льда и Безумного Принца, но не судьба.
Из-за предательства вдохновителя сказка рассыпалась под моими руками.
Я пытался сохранить хоть какие-то её осколки, но вдохновитель был крайне жесток.
Хотя, признаюсь, я до сих пор поражаюсь упорству, с которым он топтал осколки и убивал последнее, что осталось живым.
И, признаться, своё дело вдохновитель завершил.
Сказка "Чужой Огонь", любимое из моих детищ - перестала существовать.
Однако по иронии судьбы Мёртвый Шут, - пожалуй самый мой любимый персонаж, - остался в руках вдохновителя.



Думалось мне, что после этого ничего уже восстановить нельзя будет.
Но я ошибся.
Спасибо другу, который буквально собрал меня по кускам и оживил (и опять ты знаешь, что это про тебя.) ).
Надеюсь теперь то я не ошибаюсь.
И, надеюсь, что как только меня отпустит мания рисовать остроухих - я, наконец-то, возьмусь за "Masquerade", который болезненно просится на волю уже шесть лет.

P.S. о банальном: мой любимый Дино с одержимость маньяка тянет меня на фестиваль.
Уже и не пить согласился, и не чураться меня, когда я буду подобно назгулам прятать бледную физиономию под капюшоном, натягивать рукава по самые кончики пальцев и всячески ныкаться от солнца в случае его появления.
Видимо иного выхода, кроме как пойти, у меня, собственно, и нет.