Мой друг такой.
Мне до ломоты в костях необходимо пройтись с ним по парку, в тихом и сумрачном уголке.
Долго молчать, слушая деревья, а потом рассказать ему, о чём они говорят и тихонько спеть.
Может быть даже на квенье.
Спеть что-то о тоске по потерянному дому.
Или о разбитых сказках.
Право, весной всё такое хрупкое и прозрачное, что мне становится очень больно.
И в то же время хочется говорить, говорить и говорить с любимым человеком.
Весёлый и ехидный стёб друг над другом, смех, целые миры создающиеся легко и исчезающие в точно нужный момент.
И сказки, сказки, сказки.
Кажется что реальный мир никогда не станет мне родным.
Даже под прикрытием обычных вещей и стандартных улиц-переулков я вижу что-то, что мне нужно.
Но кажется и свой настоящий мир я потерял.
Или чем-то обидел.
